Instantes Distantes

Patricia, como otros cientos de miles de habitantes móviles de la Ciudad de México tenía que entrar a la Línea Dos a las seis en punto de la mañana si quería llegar apenas puntual a su clase de ocho. Recorría la ciudad de punta a punta junto con una legión de bultos de carne que tenían más prisa que ella y menos ganas de realmente ir.

Por lo general este recorrido le drenaba las pocas ganas de vivir que uno puede tener cuando el sol aún no acaba de salir y el frío aire de Tlalnepantla se estrella dolorosamente en la cara de los transeúntes. Pero la idea de la noche anterior estaba funcionando de maravilla, caminaba lentamente, con la mente distraída del frío, del cansancio y del largo recorrido que la esperaba. Bajó las escaleras de la estación pisando con cuidado cada escalón. Disfrutando de las sensaciones que cada paso le daba.

Viajar en el metro de la Ciudad de México implica experimentar, en un momento u otro, una cercanía excesiva con tus vecinos. El hipotético "espacio vital" es un lujo que nadie goza en las horas múltiples horas pico. Las pieles se rozan por fuerza, las manos se tocan por error y los vahos se mezclan por más que uno trate de evitarlo. Por lo general Patricia se asqueaba cuando una piel sudorosa y desconocida se acercaba a ella, algunos por que simplemente no hay otro lugar a donde ir y unos cuantos que aprovechaban la impenetrabilidad de la materia para sentir por unos segundos, con la mano o con la entrepierna, la suavidad de las nalgas de Patricia.

Esa mañana nada podía molestarla, Patricia permanecía con los ojos cerrados disfrutando cada una de las variedades de movimiento que este viaje le estaba dando, en parte era el mismo recorrido de cada mañana pero nunca había sentido como hoy: los súbitos enfrenones del vagón, la creciente velocidad entre estaciones, los pequeños brincos de la vía e incluso los rozones, inocentes o lujuriosos, hacían que su cuerpo se moviera de una manera distinta que ella disfrutaba mucho. Un par de estaciones antes de llegar a su destino un hombre chocó accidentalmente con ella y la pequeña colisión estuvo a punto de romper su serena cara. usó cada fibra de su ser para no gritar de gusto o siquiera morderse el labio - que pedía a gritos contacto con el diente - se había propuesto llegar a la escuela sin que nadie notara nada.

Una ola de sentimientos encontrados la inundó cuando se dio cuenta que sólo faltaba una estación para llegar a la escuela. Una parte de ella quería permanecer en el vagón hasta que el tren diera la vuelta y regresar a su casa para ver que más podía sentir pero otra empezaba a cansarse e incluso a dolerse de esta pequeña aventura y pedía regresar a la normalidad. El metro se detuvo bruscamente en medio del túnel obscuro, una especie de claustrofobia expectante se comenzó a apoderar de ella. El final estaba muy cerca y eso la consolaba y también la torturaba. Se movía nerviosa apoyando una pierna y luego la otra. Seguía sintiendo todo y no sabía si eso la molestaba o la fascinaba. Empezaba a ser demasiado.

El tren por fin tomó velocidad nuevamente y se detuvo unos metros mas adelante, Patricia corrió a la puerta del vagón y el movimiento brusco de sus piernas le causó un placer-dolor tan grande que por poco cae de rodillas. La prisa y el masoquismo la obligó a continuar caminando a grandes zancadas, sintiendo cada centímetro, cada paso. Los doscientos metros que separaban la escuela de la estación le parecieron kilómetros. Atravesó la puerta del plantel a punto de estallar en un llanto de dolor mezclado con risas de absoluto y total placer.

Como pudo entró al baño y se encerró en un gabinete; aquello había dejado de ser divertido, era momento de terminar. Bajó sus bragas y separó las piernas. Con todo cuidado, milímetro a milímetro, extrajo de su núbil coño el dido rojo, que había metido ahí antes de abandonar su casa. La vibración aun lo hacía gruñir como una fierecilla salvaje. Con parsimonia Patricia lo apagó y suspirando lo guardó en su mochila.

Era momento de iniciar el día.

En el Vamp Fest Puebla hubo de todo: Conocí personalmente en persona a José Luis Zárate, platicamos un rato y me firmó mis libros, hablamos un rato ante el nutrido público de por qué en este momento escribir cuentos de vampiros a la manera que lo hacemos nosotros es ahora una resistencia ante la popularización del Vampiro Inofensivo representado por Twilight y sus similares

(Por cierto que hoy en la mañana en taxi que me llevó a C.U. presencié el momento non plus ultra de la popularidad de Twilight que es al mismo tiempo una muestra genial de a quién va dirigida dicha serie: Mariano Osorio - puaj - está leyendo cada mañana un capítulo de Crepúsculo. Creo que más claro que eso, imposible)

Pero lo que el viaje a Puebla realmente aportó fué que confirmé que padezco un sindrome conocído como el "Síndrome de la Puta con Corazón de Oro".

Me explico.

Mientras vendía los libros y los firmaba me dí cuenta que me sentía mal cobrando dinero por ello ojo, no que no lo aceptara o que no lo gastaré, pero al tomarlo sentí que estaba haciendo algo extrañamente inmoral: Estaba cobrando dinero por hacer algo que me gusta.

Los que padecemos el síndrome de la Puta con Corazón de Oro necesitamos una contradictoria comodiad: Para sentirnos bien de tomar el dinero a cambio de lo que sea, dicho lo que sea tiene que resultarnos repugnante, asqueroso y vejatorio. Para nosotros el que te "guste" tu trabajo es la peor perversión de la historia.

Por ello estoy considerando seriamente pedir trabajo en T.V Notas. O escribir horóscopos o ya de plano ser el Ghostwriter de algúna frívola "celebridad" que quiera publicar su autobiografía.

(es en serio, TV Notas...Dame chamba)

De ese salón de la fama hay un monstruos que, para mi ha sido, a lo largo de la historia, criminalmente olvidados, en el peor de los casos o relegados a un segundo término casi de patiños, si me quisiera ver generoso: El Hombre Lobo.

Son muy pocas las veces que vemos al Hombre Lobo de manera protagónica, aparece generalmente junto a otros monstruos. Pareciera que siempre le toca papel de invitado omnipresente, una especie de ajonjolí de todos los moles Halloweenescos. Probablemente no es la primera opción que llega a la mente cuando pensamos en “películas de horror” pero de alguna manera siempre está ahí, flotando en el inconciente colectivo.

Lo que me parece injusto que el Rey del Teriomorfismo Hollywodense, siempre tenga que compartir créditos con otro monstruo u otro grupo de monstruos porque no comparte mucho con sus compañeros Monstruosos, todos los ahí presentes nos asustan, pero él nos asusta por una razón que solo el posee.

Todo lo que nos asusta de las obras de ficción nos asusta porque nos remite a algo dentro de nosotros mismos, la sangre puede hacernos sentir incómodos, los gritos de las protagonistas pueden tomarnos por sorpresa pero el monstruo nos asusta porque es un espejo empañado en donde vemos nuestro propio reflejo.

¿Qué es un hombre lobo? La mayor parte del tiempo es una persona normal, no hay nada que lo distinga de cualquier otro la mayor parte del tiempo (¿o alguien al pensar en “hombre lobo” ve la cara de Lon Chaney?) pero cada cierto periodo de tiempo, específicamente una vez al mes, su cuerpo toma totalmente el control de su existencia, su raciocino es transformado en instinto y su civilización en la ley del más fuerte.

El hombre lobo nos asusta porque nos asusta nuestra propia naturaleza feral. El licántropo representa aquella parte de nosotros que no responde a los tiempos sociales, sino a los de la naturaleza.

Y esa parte de nosotros es particularmente terrorífica en esta postmodernidad, hiperrazonable, hiperconectada e hipercontrolada.

Estoy demasiado encabronado para darle una segunda leída a este post así que saldrá como salga.

El Jueves a partir de las cuatro pe eme es la mega marcha del Sindicato Mexicano de Electricistas y su recorrido es del Angel de la Independencia al Zócalo por lo cual los organizadores de la Feria del libro del Zócalo nos dieron el ultimátum a los expositores que debíamos recoger nuestros puestos a mas tardar el miércoles en la noche. La noticia nos sorprendió a todos porque el año pasado también hubo una marcha, del ISSTE si mal no recuerdo, y no hubo un solo incidente. Lo irracional del asunto es que en lugar de que la Feria regrese a sus actividades el Viernes en la mañana, esta continuará (e incluso esto es incierto) hasta el LUNES DIECINUEVE.

Esto es un madrazo para los expositores, sobretodo para los independientes, pues los días de mayor venta son, justamente de Jueves a Domingo.

Lo triste del caso es que para muchos los expositores las nuevas fechas no son viables, ya hay compromisos previos, horarios de trabajo, etcétera. La feria se ha pospuesto pero es muy probable que en realidad se cancele.

No voy a cometer la hipocresía de culpar de este putazo a los manifestantes, yo he asistido y seguiré asistiendo a muchas marchas, están en su derecho e incluso diré que comulgo con su causa. Lo que me enoja es la arbitrariedad por parte de la Secretaría de Cultura de quitarnos cuatro días de venta a los escritores y editores que estamos ahí deslomándonos y promoviendo nuestro trabajo.

Dudo mucho que esta noticia trascienda demasiado en los medios de comunicación (la misma feria ha tenido una casi nula presencia) así que les agradecería que pasen la voz tanto de la arbitrariedad como de que mañana MIERCOLES CATORCE DE OCTUBRE es probablemente el último día de la Feria Internacional del Libro en el Zócalo, les sugiero que asistan.